Page 148 - RIVISTA NOIQUI GIUGNO 2021
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THE DUSTY LANE AND THE GULMOHAR

               The April summer evening was like any other day in Kolkata,
               Across the serrated landscapes of the dust-ridden lanes, yellow taxis, maroon-mousse
               pavements
               That sifted the grained clockhour through the lens of my mother’s eyes.
               The dust settled in the crematorium just across the blind lane,
               Where the bulbuls babbled, and the bobbing bosom of the flower-woman convulsed
               into a mirage.
               Long stood the Gulmohar tree, in an empty city canvas freckled with dust,
               Orange inflorescence radiating a heathen hue…
               Dust on the coolie’s wavy forehead, dust from the rotten heels of the dream-peddler
               Who caroused about Kolkata in flashlights and Kolkata in vain!
               As the evening waited with bated breath for the gully-child to resume his cricket match
               The dust of the city poured into the divine Ganges,
               Scattering, creating heaps and piles of a long-lost imprint of feet that remain in the
               threshold
               And voices that churn out of Amaratva!
                GOBINDA BISWAS








               IL VICOLO POLVEROSO E IL GULMOHAR

               La sera d'estate di aprile era come qualsiasi altro giorno a Calcutta,
               Attraverso i paesaggi frastagliati dei vicoli impolverati, i taxi gialli, i marciapiedi color
               mousse marrone
               Questo ha setacciato l'ora granulosa attraverso la lente degli occhi di mia madre.
               La polvere si è depositata nel crematorio proprio di fronte alla corsia cieca,
               Dove i bulbul balbettavano, e il seno ondeggiante della donna dei fiori si contorceva in
               un miraggio.
               A lungo c'era l'albero di Gulmohar, in una tela di città vuota, lentigginosa di polvere,
               Infiorescenza arancione che irradia una tonalità pagana...
               Polvere sulla fronte ondulata del coolie, polvere sui tacchi marci del venditore ambu-
               lante di sogni
               Che baldoria per Calcutta con le torce elettriche e Calcutta invano!
               Mentre la sera aspettava con il fiato sospeso che il bambino del burrone riprendesse la
               sua partita di cricket
               La polvere della città si riversò nel divino Gange,
               Spargersi, creare cumuli e pile di un'impronta di piedi perduta da tempo che rimane
               sulla soglia
               E voci che escono da Amaratva!
               GOBINDA BISWAS







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               periodico mensile del gruppo NOIQUI
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