Page 22 - RIVISTA NOIQUI MAGGIO 2024

non vi era in lui nessuna rivolta verso la società, ne era fuori e non contro. Voleva essere notato

nella sua lontananza, lasciato nella pace della poesia dove soltanto riusciva a tenersi distante dai

suoi mali e dal tempo che lo sfigurava, che lo faceva apparire come in un sogno dimenticato.
Ed era tutt’uno con i suoi versi, scritti in modo frenetico e senza soluzione di continuità, quasi

a voler dimenticare quell’altra vita, la sua vita. La mole di scritti di Lorenzo Calogero è ancora

in larga parte da studiare in modo approfondito, rimediando all’errore grossolano di ricondurre

il tutto al “fenomeno” romanzato post mortem, sintetizzando l’opera del poeta in maniera
superficiale, un’opera che ha una sua complessità sotto più punti di vista, sia per ciò che riguarda

i contenuti che la forma, i suoni, i colori, i vari toni usati che variano nei diversi stati d’animo

riassunti in un’unica “angoscia del vivere”.
Povere cose miracolose che sono le cose dei poeti, è riportato sulla sua lapide, così come da egli stesso

scritto, le povere cose miracolose dei poeti, quelle che avvengono quando il poeta muore e per

miracolo rinasce a nuova vita, la vita di cui si appropriano coloro che hanno esercitato quell’oblio
così generosamente riversato sul capo dell’incomprensibile poeta del Sud, o semplicemente

sul capo “dell’uomo non adatto ai salotti buoni della cultura dominante”. Eccolo, dunque, il

miracolo che va sempre di moda, e tutti o quasi a portarci la buona novella di quelle parole così
elevate, che chissà per quale cattiva sorte, ci erano sfuggite.

Come in dittici

Si confonde questo meraviglioso plenilunio

Lo spazio concavo era

una meravigliosa uccelliera,
dove a un nido, ad un bacio ignorato

fluivano meravigliosi i fiumi,

di cui vedevamo la meraviglia da lungi
nel nostro silenzio c’era fame

CLXVII

e sembra un sogno, ma non ho nessuno.

O anima, o madre dei poeti
e al tuo benigno regalo, io poveruomo,

forse nessuno. E languisco nelle tenebre

che mi ha lasciato il tuo smaltato
smalto; io due volte, pronto,

sul punto di uccidermi e anche questo

mi assale in dubbio. I detriti potranno fare

povere cose miracolose e questo mi sale
al labbro, ove io avevo un punto povero

un punto povero di poeta...

CLXVIII

SIMONE BILANCIA
...come era desto il mattino e in fiore

sulle tue labbra...

(Da Quaderni di Villa Nuccia)

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